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13 abr 2012

La foto - Sergio Mondragón (1935, México)

¿Es que no estaba yo allí?

sí que estaba yo allí

yo cantaba y decía oh, dios

mientras bajaba por tus pechos

y mis manos ávidas por conocerte

se topaban con ligas de lino

y rocas de granito

¿entonces por qué está el retrato vacío?

a dónde se fue me fui nos fuimos

a dónde nos fuimos y te quedase vacía

¿a dónde?

y por qué esta maldición de no poder actuar despiertos

para no huir de las fotos

para quedarse sobre tu cuerpo

para quedarme sobre tu cuerpo

(todo sucedió sobre el diván)

para quedarme sobre tu cuerpo apenas revelado

sobre el tapiz del muro

tú y yo estábamos allí

¿pero a dónde nos fuimos?

¿a qué recuerdo? en qué noria te ocultaste

en qué desierto fui enterrado

para dejarte vacía

para que mi cuerpo no estuviera

¿es que dos siempre se separan así?

somos momias o qué

estamos muertos o qué

¿y no te dan ganas de despertar?

despertar

quizá así la foto se recomponga el pelo frente al espejo

y yo ya no necesite el gin ni la mentira de tu lengua

que se clava entre mis dientes

allí estaba yo

lo juro

pero en la foto sólo apareces tú


¡qué espanto!

Sergio Mondragón

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