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30 sept 2012

Meditación XVII - John Donne (Inglaterra, 1572 - 1631)

¿Quién no echa una mirada al sol cuando atardece?
¿Quién quita sus ojos del cometa cuando estalla?
¿Quién no presta oídos a una campana cuando por algún hecho tañe?
¿Quién puede desoír esa campana cuya música lo traslada fuera de este mundo?

Ningún hombre es una isla entera por sí mismo.
Cada hombre es una pieza del continente, una parte del todo.
Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia.
Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta,
porque me encuentro unido a toda la humanidad;
por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti.

John Donne

29 sept 2012

A las diez de la mañana - Yeni Rueda López (México, 1990)

¿Habrá especies entre los árboles?
No pienso en las dictadas por la biología
o cualquier otra ciencia del hombre
sino en esa
que es pura de la naturaleza
Si nosotros fuéramos árboles
¿seríamos distintos por ser tú del sur y yo del centro?
¿Por ser yo de cerro y tú de bosque?
¿por ser yo una madera más tierna y tú una más fortalecida?
¿seremos tronco o ramas?
quizás yo sea sólo rama, y tú sólo tronco
quizás yo sea sólo hoja, y tú rama
quizás yo sea árbol, y tú raíz
o quizás, no seamos nada
ni tú, ni yo, ni los árboles.
Quizás, sólo seamos esporas de musgo.....

De mi ombligo salen ramas azules
que huelen
a lluvia
de líquen
de un lugar
que no conozco

Se extienden en mi cuarto
tocan la silla
la mesa
los libros
la ventana sin cristales

Salen de mi habitación y se extienden por toda la casa
acarician a mis gatos
tocan más sillas
más mesas
otras ventanas
con vidrios empañados.

Salen de mi casa
se mueven entre carreteras
ciudades
avenidas
y no sé cómo
ni por la voluntad de quién
llegan a tu puerta

Tímidas
tocan a tu perro
tus sillas
tus mesas
tus libros
tus ventanas
/con vidrios llenos de musgo/
tus ojos
tus manos
tus manos
tus manos

y luego se retraen
huyen
regresan a mi ombligo
trayendo consigo
el aroma de tu voz.

¿Seremos madera de distinta especie?
No lo sé
no lo creo

Nuestras ramas se extendieron
en el quinto mes
Nuestro hogar
es la soledad
Nuestro escape
está compuesto de letras
Nuestros árboles-padres
son nuestro dolor
Nuestro corazón
pertenece a un roble
Nuestras manos
se mueven por los mismos propósitos
Nuestra alma
nadie la conoce en realidad.

Las ramas azules me cuentan que te vieron llorar
con un tigre entre tus manos
Y al escucharlas, quise poder beber tus lágrimas
el tigre ronroneaba en tus piernas
Tuve en ese momento la certeza de que lo único tuyo que tengo es el silencio...
el tigre lamía tus pies, y tú le sonreías, aliviado..... 

Yeni Rueda

23 sept 2012

Recorremos el museo de mi recámara - Xel-Ha López (México, 1991)

Recorremos el museo de mi recámara,
polvo ocupa las orillas
altivo, soberbio
me hablas de Bacon, de Hamilton,
de tus sueños llenos de onomatopeyas.
Yo pienso en tu espina dorsal
masmédula acomodada como rieles
de mis ojos
tren lento
(mi lengua, mis labios, mis dedos).

¿Qué imágenes faltaron
y cuántas fueron devoradas,
por cuántos ojos?

La última película que veré contigo
¿la recuerdas?
...la escena del retrete por donde escapan acuáticas las cartas
...la mano que se desliza como lija por el barandal de la escalera

No amanece
(la ventana es demasiado grande para no notarlo)
estás sentado
no te has ido
pero
ya no hablas y de repente parece que dormimos
uno tan lejos del otro

¿habrá que fingir silencio?

...porque éste es tan sincero
que nos mata.

Xel-Ha López